Седьмое

Это не для крутых взрослых дядь или инфантильных теть. 

Что такое любить?

Не люблю я эту тему, но в виде исключения я считаю нужным написать об этом. 

Я прочла кое-что и остался жуткий осадок. 

Как много мы принимаем действительного за желаемое. И как много желаемого мы принимаем за действительное. 

Давно уже многие великие писатели и поэты воспевали в своих произведениях любовь, тот неповторимый букет чувств, который может убить так же легко, как дать шанс выжить. 

Сколько трудностей должны преодолеть любящие сердца..

Да, я не хороша в формулировке подобных мыслей, но сейчас я напишу то, что думаю. 

Любящие, это не те, кто дарит ежедневно цветы, кто целуется в подворотнях клубов или во дворах, беседках. Вы все словно спите, не понимаете, что творите. Нет такой любви. 

И счастья такого нет. 

Раньше за счастье, за шанс назвать девушку своей бились, а девушки бросали дома, за шанс быть с любимым. Глупость? Безрассудство? Да. Это и есть любовь. 

Когда ты согласен умереть, просто чтобы сохранить ее в своем сердце. 

Те кто любят иногда вынуждены жертвовать теми, кого любят. 

Таков был смысл каких-то строк Ромео и Джульетты. Конечно, даже те, кто читал, наверняка не вдумались. 

Больше сердца своего никто не слышит. 

Но на самом деле. За любовь кидались с утесов, за любовь становились под пули. Друг за друга ложились костями и лишь бы только был шанс. Пары были согласны умереть, но только с этим счастьем в сердце. И они были счастливы даже летя камнем вниз, в воду, просто за то, что они могут чувствовать это до последнего вздоха. 

"Уйти – мне жить;

 остаться – умереть"

А, не знаю я зачем писать все это, но я точно знаю, что есть те кто прочтут и может быть кто-нибудь поймет, что я хочу сказать. Любовь, просто, вовсе не то, что есть у всех и не то, что нужно принимать как должное. Кто любит, тот каждый день восторгается этим и ничего прекраснее любимого не принимает. Потому, что и нет вовсе ничего лучше. Кажется, что каждая родинка, морщинка, движение мышц, все идеально, великолепно и словно все, что он/она делает есть вид какого-то искусства, словно все самое прекрасное слилось в этот момент и в этого человека и кажется в порядке вещей отдать жизнь лишь за то, что из миллиардов, с тобой сейчас рядом. Только пусть будут свободны, счастливы эти люди. 

Ну и в общем вот конец того, что я прочла:

«Вы можете построить стены до небес – я найду способ перелететь их. Вы можете пригвоздить меня к земле сотнями тысяч рук – я найду способ высвободиться. И нас там, на воле, много – больше, чем вы думаете. Людей, которые продолжают верить. Людей, которые отказываются спуститься на землю. Людей, которые живут и любят в мире, где нет стен. Людей, которые любят, даже если нет надежды, любят до ненависти, до смерти – и без страха.

Я люблю тебя. Помни. Этого они никогда не смогут отобрать.»

Оливер, Лорен. «delirium.»