Десятое

Юбилейное.

У меня все как всегда, я потрепала его около недели и бросила. Парни все такие, нервные, паникеры и истерички. Вне зависимости от того 19, 15 или 24 года. Все одной дрянной масти.

Все как обычно, я ужасный человек, я играю на чувствах и деньгах, трачу время, у меня коллекция с фотографиями тех, с кем я встречалась в альбоме под подушкой.

Ну да.

Оц вернулся со своего концерта, говорит, что скучал. Мы тоже все скучали. Без него не так. Мне нравится когда нас учит он, с этой его атмосферой, с этими шутками, пусть и месяц всего, но уже по-семейному. Не уйду я. Если он уйдет в sk, я, скорее всего тоже стану ходить туда. Привыкла я к нему, не привыкну к другому учителю. Нет.

Посвящается художникам тела, выражающим эмоции через танец. 

Девятое

Черт черт черт. Как мииило.
Он приехал сегодня погулять, мы взяли Карину и в общем пошли в Прайм в караоке. Попели, он круто поет. Потом пошли, кофе заказали, потом бегом почти домой дошли. Он такой прикольный. Эксцентричный и харизматичный. Прыгает, шутит, спрашивает все что-то. Мило так. Завтра пообедать позвал. Но вот только ему 24, а мне 15. Он об этом высказался так:
"Есть правила, законы, но есть так же правила счастья и иногда ты просто должен сказать 'да, есть правила и их устанавливаю Я'. И в свое время, я готов понести ответственность за свои слова."
Ну в общем здорово так.)

Но и смех и грех.

М. сказала, что нет уже тех двух рыжих. Да и заметно. Словно она не хочет со мной говорить. Хотя говорит, что не так. И виновата я оказалась. Дерьмово. Но в общем, как говорится,весна  покажет... Наша весна настала кажется.

Посвящается двум "М"

Восьмое

Черт. Это так мило.
Ему 24, да, взрослый, парень, может мужчина даже. Хотя пусть лучше парень.
Хороший такой, милый, приехал в другой конец города, чтобы просто увидеть меня. А ведь знает только день. Нашел номер мой. И говорит, что я очень милая, что ему нравится думать обо мне. Только что пришли подряд 2 смски. "Доброй ночи!" И "Милая Ксения)".
Как же это все мило, то, как он говорит, дрожащим голосом, как радуется когда я соглашаюсь сходить с ним в кино. Словно маленький мальчик, словно я что-то чудесное, что до него снизошло.

И это фантастически приятно.

Посвящается Мехе. 

Седьмое

Это не для крутых взрослых дядь или инфантильных теть. 

Что такое любить?

Не люблю я эту тему, но в виде исключения я считаю нужным написать об этом. 

Я прочла кое-что и остался жуткий осадок. 

Как много мы принимаем действительного за желаемое. И как много желаемого мы принимаем за действительное. 

Давно уже многие великие писатели и поэты воспевали в своих произведениях любовь, тот неповторимый букет чувств, который может убить так же легко, как дать шанс выжить. 

Сколько трудностей должны преодолеть любящие сердца..

Да, я не хороша в формулировке подобных мыслей, но сейчас я напишу то, что думаю. 

Любящие, это не те, кто дарит ежедневно цветы, кто целуется в подворотнях клубов или во дворах, беседках. Вы все словно спите, не понимаете, что творите. Нет такой любви. 

И счастья такого нет. 

Раньше за счастье, за шанс назвать девушку своей бились, а девушки бросали дома, за шанс быть с любимым. Глупость? Безрассудство? Да. Это и есть любовь. 

Когда ты согласен умереть, просто чтобы сохранить ее в своем сердце. 

Те кто любят иногда вынуждены жертвовать теми, кого любят. 

Таков был смысл каких-то строк Ромео и Джульетты. Конечно, даже те, кто читал, наверняка не вдумались. 

Больше сердца своего никто не слышит. 

Но на самом деле. За любовь кидались с утесов, за любовь становились под пули. Друг за друга ложились костями и лишь бы только был шанс. Пары были согласны умереть, но только с этим счастьем в сердце. И они были счастливы даже летя камнем вниз, в воду, просто за то, что они могут чувствовать это до последнего вздоха. 

"Уйти – мне жить;

 остаться – умереть"

А, не знаю я зачем писать все это, но я точно знаю, что есть те кто прочтут и может быть кто-нибудь поймет, что я хочу сказать. Любовь, просто, вовсе не то, что есть у всех и не то, что нужно принимать как должное. Кто любит, тот каждый день восторгается этим и ничего прекраснее любимого не принимает. Потому, что и нет вовсе ничего лучше. Кажется, что каждая родинка, морщинка, движение мышц, все идеально, великолепно и словно все, что он/она делает есть вид какого-то искусства, словно все самое прекрасное слилось в этот момент и в этого человека и кажется в порядке вещей отдать жизнь лишь за то, что из миллиардов, с тобой сейчас рядом. Только пусть будут свободны, счастливы эти люди. 

Ну и в общем вот конец того, что я прочла:

«Вы можете построить стены до небес – я найду способ перелететь их. Вы можете пригвоздить меня к земле сотнями тысяч рук – я найду способ высвободиться. И нас там, на воле, много – больше, чем вы думаете. Людей, которые продолжают верить. Людей, которые отказываются спуститься на землю. Людей, которые живут и любят в мире, где нет стен. Людей, которые любят, даже если нет надежды, любят до ненависти, до смерти – и без страха.

Я люблю тебя. Помни. Этого они никогда не смогут отобрать.»

Оливер, Лорен. «delirium.»